填土时，萧沉的手抖得厉害。一捧土盖住白衣，再一捧掩去腰间的玉带钩。
当月光彻底被黄土隔绝时，他突然扑到坟上，侧耳贴着冰冷的新土，仿佛还能听见底下细微的动静。
可回应他的只有穿林而过的风声，簌簌地，像谁在叹息。
寅时三刻，雪又落了。
萧沉蜷在坟茔旁，怀中紧抱着一只药囊——里头装着干枯的火灵芝，还有白清晏最后一夜被扯落的发带。
雪粒渐渐覆满他的肩头，远远望去，竟似坟边又立了座雪雕。
“您说过，寒玉骨毒发时，您最怕独处。”他摩挲着粗陋的木碑，指尖在“白清晏”三字上反复描画，“现在呢？还冷吗？”
竹影婆娑，一片积雪从枝头坠落，正落在碑顶。萧沉伸手去拂，却摸到满掌湿润——原来不是雪，是自己不知何时淌下的泪。
萧沉跪在灵前，盯着那盏长明灯。火苗幽微，在寒夜里颤颤巍巍地亮着，像谁不肯咽下的一口气。
“您总说我毛手毛脚……”他伸手去挑灯芯，指尖却猛地一缩——火光摇曳间，他分明看见白清晏的影子映在素帐上，仍是端坐如松，长发未束，正低头翻着一卷医书。
“师傅？！”他踉跄扑去，帐幔却空空荡荡，只有冷风穿堂而过。
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