阿棠吃痛，却未挣扎。他仰着脸，睫毛在烛光下簌簌颤动，投下的阴影恰如白清晏毒发时轻颤的羽睫。萧沉呼吸一滞，猛地将人拽近——
太近了。近到能数清他眼里的血丝，近到能闻见他发间劣质头油的味道。
不是雪松香。不是药苦气。
萧沉骤然松开手，踉跄后退。酒坛被踢翻，浊酒泼湿了阿棠半幅衣摆，那孩子却忽然笑了：“爷在找谁？”他慢条斯理扯开衣带，露出大片雪白胸膛，“我不像么？”
月光从窗缝漏进来，照得他肌肤莹润如瓷。锁骨凹陷处还凝着方才未擦净的血珠，红得惊心动魄——像极了白清晏咳在衣襟上的那抹艳色。
三更天，镜前梳发。
萧沉攥着犀角梳，力道大得几乎要折断梳齿。阿棠跪坐在铜镜前，黑发如瀑垂落，发尾扫过萧沉手背，微痒。
“师傅的头发……要挽道髻。”他魔怔般低语，手指插入阿棠发间。太软了，不像白清晏常年浸染药香的发丝，总带着几分冷硬的韧。
阿棠乖顺地任他摆弄，却在萧沉绾发时突然仰头：“您师傅……也这样碰您么？”
铜镜里映出两张脸。一张醉眼猩红，一张清艳带笑。萧沉手一抖，玉簪“当啷”落地——阿棠竟不知何时将衣领扯到肩下，右肩红痣正对着镜面，宛若朱砂点就。
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